L'uomo dei fiori

di Sandra Collura
(foto di Graciela Muller Pozzebon)

Lontano, c’è una finestra.

E’ una finestra che non s’affaccia da nessuna parte.

Qualcuno l’ha riempita di fiori,

puntualmente

ogni giorno un fiore diverso.

I fiori parlano di cose

che le parole non sanno dire.

Ce ne sono tanti,

tutti nuovi

perché palpiti  ogni volta nuovi

li hanno fatti germogliare:

il desiderio che arrossisce nei petali della primula

l’amore che contempla il sonno

nel calice del dorato narciso

la carezza notturna che avvolge il violaceo giaggiolo.

Un tempo nel davanzale l’indifferenza

faceva sibilare il soffio incoerente del vento

ora, si affollano petali.

Guardali sbocciare all’istante,

passeggeri nell’aria

con loro si apre la bellezza di ignote contrade.

Se non li guardi adesso

con un leggero si delle ciglia

avvizziscono e patiscono

incolori nella terra.

Sono brevi i fiori

ma alla gioia lasciano il tempo d’un battito d’ali,

a te solo il tempo di ascoltare sussurrate parole

che s’aprono come corolle

nel mattino dei tuoi giorni;

il tempo di carpire il profumo di ciò che è vero.

C’è proprio il tempo di far risuonare le stanze

di un grido felice,

il tempo di guardare con sollievo

dove termina l’ombra,

il tempo di farsi accarezzare dal gioco mutevole

della tenerezza,

il tempo per abbracciare un cielo ferito

per sostenere un nido predato,

il tempo per cullare la tristezza

di bianche giornate tutte uguali.

Poco durano i fiori

Sbocciare,

esporsi allo sguardo straniero

che si versa tiepido sulla timidezza

abbandonarsi alle dita capricciose

 dei refoli di vento

sui fili di capelli

mai da nessuno contati.

L’uomo dei fiori

è forse un muto giardiniere

che non sente l’affanno

degli attimi mancati, delle attese

che si fanno agonie

e danza tra i teneri steli

senza calpestarli.

Palermo, 06/03/2017